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Un lugar donde morir
Ciudad y palabra en La sangre está cayendo al patio de Elvira Navarro En La sangre está cayendo al patio, Elvira Navarro no crea ningún mundo: se sumerge en las profundidades del cemento y el asfalto de ciudades laberínticas de pisos, ascensores que no ascienden y túneles que te invitan a entrar, aunque sepamos que no hay una salida. Busca en las respiraciones hediondas de personas sangrantes, animales muertos y grietas que atraviesan los cuerpos desde atrás, y entonces nos invita a explorar la fealdad, los sueños incestuosos, la muerte de la madre, las aristas del capitalismo y qué supone…
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Esperando el milagro de la feminidad
Entre la carcajada y la melancolía, Hotel du Lac, de Anita Brookner cuenta con todos los elementos necesarios para afirmarse como un clásico moderno indispensable para comprender aquella cosa que llamamos feminidad y aquella otra cosa que llamamos éxito. En plena temporada de premios literarios y ante la cada vez más larga e inabarcable lista de novedades resulta muy fácil sentirse perdido, incapaz de elegir. Encontrarse con un libro como Hotel de Luc, de Anita Brookner, galardonado en 1984 con el Booker Prize, y reeditado este año por la editorial Libros del Asteroide es un alivio y una alegría. Una…
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Ojo por ojo, lente por lente: Redescubrir y remover la mirada
Sobre los raíles de la película, las imágenes parten, y entre las perforaciones del fotograma, se desliza el silbido de un tren. Pero lo más importante en los hombres, son ojos y pies hay que saber ver el mundo y entrar en él Berlin Alexanderplatz, Alfred Döblin. En el arranque del film Dal Polo all’Equatore, de los cineastas italianos Yervant Giakinian y Angela Ricci Lucchi, las imágenes de un tren tras el que desfila el paisaje recorren los primeros instantes de la película. Una película filmada y reconstruida (verbo este último que no es sino una propia anáfora de filmar)…
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Lo que el jardín le enseñó al cine
Una reflexión sobre la mirada, el tiempo y la forma de habitar las imágenes Antía Freire Entre la cámara y el jardín hay una afinidad secreta. Ambos trabajan con la luz, con la composición, con el tiempo, y con la espera. En un mundo que acelera todo lo que toca, el jardín sigue siendo una forma de pensamiento lento: una inteligencia que crece sin prisa y ensaya cada día su relación con la vida. En muchas ocasiones, cuando el cine no busca narrar sino mirar, comparte esa misma respiración. Un jardín es un gesto a la vez que un espacio.…
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¿Es todavía posible un futuro habitable?
En una época que confunde novedad con relevancia, insistir en lo esencial es una forma de valentía intelectual.
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CAPÍTULO 73 